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Alan Stivell. Mouchos, coruxas, sapos e bruxas... #VDLN 165

Un denso bosque de helechos. Las esporas brincando sobre la noche, obedientes a la luna de junio. Una meiga de las de verdad, amiga de alguien (si es que las de su especie admiten tal sentimiento), pronuncia el conxuro. Besos furtivos y tal vez algo más. No lo recuerdo... o al menos no deseo compartirlo en público. El viento en la cara. Todo muy al norte, en el interior de un extremo, a salvo de ese estruendo agresivo del mar de los romanos. Queimada, mucha; cosas que sientan mejor cuando se fuman en buena compañía, a la luz de una oscuridad clara. Tú, yo... el tiempo en pausa. Aquella gaita soplando a los oídos el Tri Martolod, inmortalizado años atrás por Alan Stivell. Esa humedad que nos resulta tan extraña a los mesetarios y una hoguera sobre la que saltar para el exterminio de lo viejo.

Mouchos, coruxas, sapos e bruxas… Quién iba a sospechar, en aquel místico  instante de felicidad, que se convertiría quizá en el último. El destino lo tenía decidido... y seríamos nosotros, los d…

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